Ô toi, par qui les œuvres novatrices abondent :
Je ne puis supporter l’éclat de ta beauté,
Et souffre de ce qu’il me faut sacrifier
Pour tenter d’égaler ton talent en ce monde :
Paroxysme fourberie de l’imaginaire
Que le créateur zélé s’essaie à parfaire.

Tu es une dimension en quête d’espace,
Prisonnière des limites du perfectible :
Dans l’étroitesse des geôles de l’accessible
Ta lumière captive s’étiole et trépasse
Dans l’inanité de mes efforts pour atteindre
Ta grandeur, là où mon idéal ne peut te vaincre.

Tu es cet espoir culminant en haut des cimes,
Une idée dominante éprise de vertige
Où l’ivresse n’est plus qu’un songe sans prodige,
Un saut dans l’infertile vide de l’abîme :
Ton absolu est un sommet où s’anoxies
L’inspiration, une pente vers l’agonie.

Stérile création aux rêves chimériques,
Réalité fardée par de vaines illusions
Qui jalonne les esprits hantés par la passion,
Livrés aux affres d’une impuissance émétique :
Génie né du mensonge et de l’orgueil humain
N’ayant pas eu d’hier, il te faut un demain.

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De la démagogie

Le juste succombe au superficiel savoir
Arrogant, qui ne brille que sous les honneurs
Des lumières de l’apparat, et des faveurs
D’une foule éprise de faste et de pouvoir ;
Les sots s’éclairent sous les feux de l’artifice
Eloquence, dans une sujétion complice.

Car la vérité est une mère endeuillée
Qui enterre ses évidences sur l’autel
 Des intérêts, là où les débris s’amoncèlent
De gerbes fanées, effeuillées de toute idée ;
Ô conviction, heureuse orpheline du vrai,
Ta foi t’exempte de conscience et de regret.

Le probable crée d’ébouriffantes croyances :
Quand l’apparence vient courtiser l’illusion,
Elle émousse nos crédules interprétations,
Pour assoupir l’envie, éveiller l’espérance ;
La réalité se borne aux besoins factices
Qui comble nos désirs au gré de nos caprices.

L’opinion est le tombeau de nos idéaux
Déçus, un chant de sirène à nos certitudes
Quand elles cèdent à l’enjôleuse platitude
Du discours qui loue les faibles et flatte l’Ego ;
L’Homme marche sur les pas des élus naissants,
Le bon sens captif, le jugement claudiquant.

Du vain solitaire

C’est un ensoleillement qui tourne en tempête
Quand à fond de cale, tu chavires d’hébétude,
Distillant ton aigreur en t’épanchant dans l’absurde,
Ferré au goulot d’une imbuvable piquette :
Chopine à la dérive abandonnée aux flots
Écumés de dérision, éructant tes maux.

Ô doux breuvage aux allures de camisole,
Fait d’âpre penchant, de déboires qui te grisent
Et t’exaltent jusqu’à la convulsive crise,
Quand plein, tu constates le vide de ta fiole :
Quête de paradis qui finit en enfer,
Quand l’âme aux abois te rapproche de ta bière.

Bacchanale calice aux  joies expiatoires,
Apprivoisant tes démons à coup de bitures,
Vociférant jusqu’à rendre ta vomissure
Désabusé, arrimé à ton saint ciboire :
Destiné faite d’abus et d’efferfescence,
Chargée par des nuits versées dans l’incontinence.

Toi Poète, qui de vers exquis nous ravit,
Lui, lève le sien comme en provoquant le ciel,
Avide, boit à gorge dévoyée son fiel
En d’insatiables lampées, jusqu’à la lie :
Evincé, plus personne ne te rend visite,
Tu es devenu ce rebut que tous évite.

Je confierai tes envies aux dieux de l’enfer,
Pour y brûler les démons qui hantent ta chair,
Embrasent ta sensualité et tes ardeurs
Qui se consume sous ta braise sans pudeur.

Je préviendrai ta ferveur la plus obsédante
Et dompterai ta fièvre la plus dévorante,
En réfrénant tes penchants qu’attise la nuit
Comme une addiction diurne qui t’asservit.

J’éteindrai ce brasier bouillonnant, pulsionnel
Qui se ravive sous les vents instinctuels,
Au bûcher de tes excès et de tes errances,
Qui couve sous le feu de tes inappétences.

Je préserverai ton corps défloré où l’âme
Licencieuse, espère être purifiée aux flammes
Rédemptrices, pour que tu puisses enfin t’étendre
En la poussière et ressuscité de tes cendres.

Je te hisserai tout en haut du mât des cieux,
Et comme ce Phénix flamboyant et glorieux,
D’un délicat et ultime battement d’ailes,
Tu franchiras l’aube cristalline du ciel.

Là, transcendant le cycle du temps et de vie,
Au souffle du divin, au seuil du paradis,
Enfin, tu pourras contempler l’éternité
A la lumière de l’infinie vérité.

J’irai ouvrir grandes les portes de l’enfer
Pour y brûler tes souvenirs les plus amers
Qui embrase ta vie et brise ton bonheur,
Où sous les braises se consume ton ardeur.

J’incendierai toute tes angoisses où ton âme
Inconsolable espère la chaleur des flammes
Comme réconfort, pour que tu puisses t’étendre
Sans plus jamais craindre la poussière des cendres.

J’apaiserai tes blessures les plus mordantes
Et j’éteindrai ta fièvre la plus dévorante,
Calcinée par les remords qu’attise la nuit
A l‘aube des regrets qui mine ton esprit.

J’éteindrai l’incandescence de tes pensées
Révoltantes, ravivées au vent du passé
Sur le bûcher de tes épreuves et des défiances,
Qui couve sous le feu de ta désespérance.

Du charbon réduit, j’esquisserai des desseins
Et raturerai ta tristesse et tes chagrins,
Pour que tes idéaux soufflent sur le tison,
Au foyer de l’espoir enflammé d’illusions.

Et je cautériserai enfin tes coupures
A la clarté vivifiante, d’une brasure
Je souderai un point d’union fusionnelle
Scellant nos vies, avec pour témoin, l’éternel.
 

C’est sous le crépuscule de la nuit
Que s’offre le monde à ses yeux mi-clos,
Sous un brouillard comme un épais manteau
De soumission, d’espérance  accroupie.

Bonheur par procuration, chancelant
Au faîte de l’infériorité
Qui tapisse une raison emmurée
En d’insolubles vains renoncements.

Languissante existence contenue
En l’abandon divagant de son ombre
Furtive, que rien ne gêne et n’encombre,
Pas même la lueur de l’exigu.

Vie de transhumance emplie d’évasions
Dominicales et d’épisodes oiseux
Que tout divertit, même les adieux,
Quand il faut paître aux champs des illusions.

Le goût de l’embusquer guide ses pas
Indolents sur les chemins rétrécis
Et tortueux teinté de flagornerie
Quand il s’agit de feindre le combat.

L’indifférence siège en sa conscience :
L’impassible ensevelit ses remords
Comme une pelletée de terre après mort
Éloignent les regrets qui non de sens.

Il existe un savoir par delà les silences,
Aux confins du cœur, faisant entendre sa voix
Dans un écho qui se heurte à la connaissance
Et vient se réfléchir comme un murmure en soi.

Langage somnolent dans les fonds abyssaux
De nos entrailles et qui dans un chuchotement,
Refoulant toute la malignité des mots,
Nous ouvre aux sensations de l’absolu néant.

Souffle inspirateur des plus belles créations,
Sublimant la nature et transcendant l’humain,
Dont la beauté brute indemne d’affectation,
Nous permet de toucher nos rêves de la main.

Chant de l’intime, sans musique ni parole :
Mélodie de l’âme dépourvue de refrain,
Guidant nos pas sur un parterre de bémols
Dans l’harmonie organique, au son du divin.

Eclat des profondeurs à la frange de l’être,
Frappant aux portes de l’impérieuse raison
Fermée aux lueurs intérieures, pouvant naître
A son insu, qui obstruerait son horizon.

Sentiment inné de la justice morale
Se dérobant au joug de notre intelligence
Et échappant aux dissimulations verbales
Qui se pare de l’ostentation de l’apparence.

Occulte expression éthérée du sensoriel,
Aux arcanes du subtil, empreint d’indicibles
Vérités, fuyant le monde du rationnel
Loin des certitudes qui nous rendent impassibles.

Source originelle ondoyant en l’ineffable
Antagonisme de l’amour et de la haine :
Des passions destructives aux vertus louables,
Il crée cette espérance qui coule en nos veines.

Pétales errants livrés aux caprices du vent,
Çà et là dispersés sur les débris en ruine
De ces amours aiguillonnés par tes épines ;
Sur ta tige affaiblie au souffle des tourments,
Nul n’a su les compter pour y lire l’espoir
T’effeuiller au hasard d’un peut-être et y croire.

Roue des infortunés de la vie qui espèrent,
Dénudée par les jeux crédules des amants
Qui invente chaque jour de nouveaux serments
En misant sur un sort fait d’illusions amères ;
Calice bu jusqu’à la lie du désarroi
Sous les tonnelles en fleurs où se fanent les joies.

Corolle déflorée au rythme des promesses
Qui ensemence ton cœur cultive mes peurs,
Quand ton souffle saccadé d’élan, dans l’ardeur
Pâme tes yeux dans une dernière détresse,
Quand mes mains effleurent le bouton de ta rose,
Flétrie aux  rougeurs de mes doigts qui jamais n’osent.

Éphémère beauté sacrifiée sur l’autel
Du doute, que tous les maladroits du bonheur
Désir égrené comme un chapelet de faveur,
Exhortant le destin à l’ombre des chapelles :
Ta splendeur décline au glas de ces litanies
Qui orne les parterres de vaines utopies.

Ô mémoire étiolée, combien je te vénère
Dans mes rêves éveillés, quand j’implore les cieux
D’éteindre en moi le feu des souvenirs amers,
Que mes yeux ont gardé en signe d’adieux.

Je n’ai pu résister aux voix de l’extérieur :
Comme la sirène exacerbant nos faiblesses,
J’ai cédé à ses chants et cru que ses faveurs
M’aiderait à surmonter, souffrance et détresse.

Apre lucidité, Muse cauchemardesque
De mes réalités, fardeau de vérité :
Ton ballet nocturne aux accoutrements dantesques,
Joue des mises en scène au songe mal inspiré.

Crépuscule béni dont j’attends impatient
Le manteau recouvrir les douleurs indécentes
D’un monde condamné au repos affligeant
De l’indifférence sereine et provocante.

Torturante clarté, veux-tu me sacrifier
Aux portes du néant, enterrer mes émois
Au fond des catacombes et ne plus m’attacher
Aux liens d’humanité, pour affranchir mes joies.

Je fuirai ta lueur et poursuivrai ton ombre
Pour que l’obscurité sur ton chemin me guide
Jusqu’à tes ténèbres, me jettent en ta pénombre
Et trouvant le repos, je m’abandonne au vide.

Douceâtre rêverie, tu ne m’emporteras
En tes vains fantasmes ni en tes illusions,
Car la malignité et ton indigne appât,
Ce funeste poison aux couleurs d’évasions.

Colombe innocente à la blancheur matinale,
En ton sein j’apprendrai à lire dans le noir
Ces beaux contes de fées pour enfin faire escale
En ta nuit parfumée aux effluves du soir.

A l’orée de l’intime et de l’exhibition,
Tu vacilles entre pudeur et ostentation
Dans ta schizophrène délivrance gestuelle,
Comme une insoumise à la tyrannie charnelle.

Tu t’appropries l’espace en offrant à la scène
Ta sensualité que çà et là tu égrènes,
Dans tes élans réfrénés cachant l’attirance
Des excès dont tu manipules l’apparence.

Syntaxe du geste aux accents chevaleresques,
Élégance des courbes ponctuées d’arabesques,
Tu conjugues la fierté et l’humilité
Dans des accords d’ambivalences improvisées.

Reine de l’éclat aux flamboyantes postures
Narcissiques flattant ton égo, tu endures
A la barre la vision des vicissitudes
De la création et son lot d’incertitude.

Allure légère empreinte d’austérité,
De séduction passagère et dissimulée,
De transport passionnel et de désinvolture
Intentionnelle, d’équivoque et de droiture.

Expression d’une liberté conditionnelle
Qui échappe au joug d’un esprit directionnel,
Métamorphosant la pensée en mouvement
Par la magie de ce corps en déplacement.

Émotion du sacré au rituel mystérieux
De grâce et de volupté provoquant les Dieux
Et bravant  la gravité de ses lois terrestre,
Comme un défi qui t’affranchit de tous tes maîtres.

Théâtre de la justesse et de l’harmonie,
Jouant des passions humaines et des tragédies,
Tout en apprivoisant tes démons intérieurs
Dans une parodie cadencée de bonheur.

Sueur de labeur aux ivresses rédemptrices,
Abandon extatique aux transes salvatrices,
Ton âme se flagelle aux lueurs du trépas,
Dans une ultime initiation vers l’au de là.

Ô toi étoile en perpétuelle rotation,
Tu es le rythme originel de l’action
Où le mouvant se hisse aux cimes du sensible,
Vers la ronde intemporelle de l’intangible.

Ô Toi médecin des mécréants pervertis,
Condamnant la profanation à la souffrance
Sans recours à l’asepsie, ni l’euthanasie,
Cautérisant au bûcher les âmes en errance.

L’addiction aux hosties te prive d’appétit,
Anémie ton âme souffreteuse en dormance
Sous des eaux bénites désaltérant l’esprit,
Sans épancher la soif en ton intolérance.

L’ivresse des profondeurs et de l’infinie,
Déserte la quiétude de tes évidences
Et fuis les certitudes de tes homélies
Castratrices, qui te condamnent à l’impotence.

L’amour s’arrête où commence l’hypocrisie
De ta piété, dans cette lâche obéissance
Rampante et obséquieuse paraplégie
Du renoncement au comble de l’indécence.

C’est dans les fonds ténébreux de la sacristie
Que reposent les oripeaux de ta conscience,
Ce reliquat d’humanité dans l’agonie
D’une liturgie mortuaire et sans essence.

Poussé par le souffle vital de l’hérésie,
Les pécheurs cherchent de nouveaux îlots de science
Où jeter leur encre de savoir et d’écrits
Au risque d’échouer sur une de tes potences.

Il refuse le confort de tes alibis
Et l’intérêt cupide de tes alliances,
Préférant l’apostasie à ton paradis,
La chaleur de l’enfer aux dégradantes avances.

Car tu ne te courbes pour vendanger le fruit,
Mais t’inclines dans une humiliante allégeance,
Dans un plaisir endeuillé par l’anorgasmie
De tes prières privées de toute jouissance.

La foi est ton préservatif, ton seul abri
Où tu te mures pour échapper aux exigences
D’une vie que tu as tapissée de mépris,
Tagué de haine phobique et d’outrecuidance.

Bercé de chant sacralisant les interdits,
Les écritures restent ta seule romance
Amoureuse et les baisers sur ton crucifix,
Une arme évangélique au reflet d’impuissance.

Quand les grilles de leur envie
Cédèrent aux assauts des promesses,
Dans le rêve des utopies
L’innocence s’emplit d’ivresse.

Liée par la foi du serment
Leur passion fut comme bénie
Et comprirent qu’ils seraient amants,
Prêt à conquérir l’infini.

La platitude de leur vie
Leur apparu insupportable
Et leur couple une dyslexie
Maritale et indéchiffrable.

Errance, scellant une union
Qui sous le sceau de l’injustice
Vint justifier leur exaction
Comme une pulsion salvatrice.

Liaison inspiratrice d’avenir
Et infléchissant un destin
Qu’ils ne désiraient plus subir,
Pour à nouveau croire à demain.

Et dans le jeu des ressemblances
Ils recréèrent l’éternel
Comme pour laver leur conscience,
Dans une communion charnelle.

Passionnel plaisir adultère
Assouvi comme des prémisses,
Qu’ils se jurèrent de refaire
En dessein et non en esquisse.

Bonheur illusoire et volé
Au plus profond d’un désespoir,
Auquel ils tentèrent d’échapper
En s’abandonnant pour un soir.

L’exigence de tes faveurs
M’a égarée dans une ivresse
Addictive, dont ton humeur
Possessive n’offre de cesse.

Abandon inscrit en tes yeux,
Marqué par l’étourdissement
Fougueux de nos impétueux
Désirs, proche de l’indécent.

Pudeur qu’il nous faut transgresser
Aux frontières du défendu,
Que nous franchissons débridés
Dans une fusion convenue.

Je te veux chaste dans l’excès
Comme une dernière censure,
Qui nous hisse à tous les sommets
Du vertige de la luxure.

Incandescence d’un bonheur
Qui se consume par l’attente
Suppliante de notre ardeur
Complice de nos chaudes ententes.

Pompier de tous tes incendies,
Je suis devenu pyromane
Sur le bûcher de nos folies
volcaniques, jusqu’à l’insane.

Souffle attisant nos deux brasiers
Sous les vents de l’excitation
Invasive de nos baisers,
Brûlants aux feux de la passion.

Et nos cœurs rythmés par nos corps
Improvisent un dernier concert,
Gémissent un couplet dans l’effort
D’un refrain que chacun espère.

Ô toi muraille infranchissable
Et bâti sur les contreforts
De ton égo impénétrable,
Protégée par un Moi butor.

Sommet distant de l’accessible
Escalade, vertigineuse
Ascension aux cimes ostensibles
De la fierté majestueuse.

Ta surestimation fiévreuse,
Ton indéfectible importance
Et tes convulsions prétentieuses,
Forge toute ton arrogance.

Apogée de l’individuel :
Tu brilles dans les inflations
De ta fatuité naturelle,
Qui transcende tes opinions.

Lumineux en ton assurance,
Tu te complais dans l’excessif
En cherchant la reconnaissance
Dans les regards admiratifs .

  Primauté de tous les péchés :
Source du vice où l’on craint
Voir l’histoire se répéter
Au nom du père et de ses saints.

Miroir au reflet grossissant :
Ton amour propre réfléchi
L’éclat de ton rayonnement
Et le flambant de ton vernis.

Au comble de ta suffisance,
Tu culmines sur les hauteurs
Bouffi et replet d’abondance
Dans ton délire de grandeur.

C’est, errant dans l’ambivalence
Qu’il compose avec sa conscience :
Transigeant avec ses remords
Dans un consensuel désaccord.

Précarité des opinions
Assujettis aux mutations,
Des doutes et de l’alternatif
Subterfuge de l’évasif.

Jouet de l’instable immortel,
Il papillonne sans ses ailes,
Lassé de ne trouver de fleur
Assez belle pour son bonheur.

Toquade poussée par les vents
De ses fugitifs changements :
Marionnette de ses humeurs
Dont les rêves et les souhaits se meurent.

Ses joies tout étiolées d’ennui
Fluctue dans l’émoi : Il poursuit
Les fantaisies de ses désirs
Qui le prive de tous plaisirs.

Ô toi ! Comble du versatile,
Comme ces caprices infantiles,
Insouciant et irresponsable
Tu t’arrimes à ton improbable.

Camisole de l’incertain
Disloqué et mû en pantin :
Guidé par tes inattendus
Et vagues réflexes imprévus.

Amours séduits aux feux volages,
Qui s’abandonne sans ancrage
A tes aventures fantasques,
Et qui finissent toutes en frasque.

Bonheur, cet inconnu

Ô toi bonheur ! Mon inconnu :
Combien de promesses déçues
Par tes attentes hypothétiques
Et mes songes fantasmatiques.

Tu encenses les doux émois
Estropiés à l’ombre des croix, 
Par ta foi en cet accessible
Jouissance endeuillée et stérile.

Tu es à l’incommensurable
Ce que Dieu est à l’ineffable :
Lueur brillante en l’éphémère,
Antalgique à nos joies amères.

Tu es cet astre scintillant,
Sans le moindre mouvement,
Un repère pour égaré
Que les prières ont atrophié.

Impénétrable plénitude
Enivré de béatitude ;
Éternelle contemplation
Murée dans les lamentations.

Tu inspires les hommes instruits,
En leurs malades rêveries,
Et les certitudes addictives
De ces saints en leurs joies chétives.
 
On s’évertue, en ton absence,
A croire que tu serais une chance
Qu’on trouverait au fond d’un verre
Ou un genou fléchit à terre.

Phare de tous nos vagues espoirs
Échoué au fond de nos mémoires :
Je peux être ton Robinson,
Sans vouloir mourir d’illusion.

Passions que les envies assiègent
D’élans brisés qui se morfondent
Et se consument comme un cierge
Dans la droiture pudibonde.

Flamme éteinte au vent pernicieux
Des plaisirs ne trouvant d’issue
Que dans le vide licencieux
Et les frustrations du refus.

Carcan morale qui s’embrase
Au bûcher de la tentation
Dans la volupté sans emphase,
Des supplices de l’abstention.

Défloraison des appétences
Fanées sur l’autel des valeurs,
Cultivant la résipiscence,
Sous les serres où germent les peurs.

Assouvissement solitaire
D’une libido réprimée
En une chasteté pubère
Refoulée et émasculée.

Ô concupiscence coupable,
Désir incestueux des consciences :
Dans  l’excitation inavouable
Nos cœurs s’ébranlent en tous les sens.
 

Tes désirs sont réalités
Et tes quêtes sont advenues
Dans l’horizon assermenté
Des certitudes parvenues.

Le repos est ta condition
Et l’oisiveté la sueur
Fétide de tes réflexions,
Languissantes de fétu bonheur.

Alibis et fausses apparences,
Brumisateur de vérité
Javellisé aux exigences
D’une existence aseptisée.

Passé exempt de tout regret,
Récurant toutes les audaces,
Épongeant les moindres projets,
Essorant toutes les menaces.

L’affirmation est conviction
Pour qui choisit de sommeiller
Les yeux clos dans l’abnégation :
Comme dans un rêve éveillé.

Ô doux songe soporifique,
Exutoire aux vieux cauchemars,
Enchantement analgésique
D’un glauque quotidien épars.

En ton dortoir le somnambule
Dans sa torpeur cherche l’issue,
Le dos tourné à la pendule,
Les bras tendus comme un vaincu.

Ô mère nature, divine souveraine :
C’est par la grâce de ta force que les êtres
Recouvrent leur humilité, tombant les chaines
De l’orgueil et de leur attachement aux sceptres.

Tu n’as pas de préoccupation mercantile :
Séisme et déluge nous rappellent l’éphémère
Du beau et cette magnificence futile
Des palais dorés que tu disperses à la mer.

Insouciante de ce qui peut les rendre fières,
Insensible à leurs ouvrages et à leurs chef-d’œuvres
Jusqu’à même ignorer leur présence sur terre,
Rien ne te résiste et n’entrave tes manœuvres.

Indifférents à tes lois et tes fondements,
Dès qu’ils ont su aiguiser leurs intelligences
Et assouvis leurs besoins à ton détriment,
Tu les punis comme si tu criais vengeance.

Tu démolis les talents et les inventions
Des constructeurs emportés par l’élan de batir,
Enorgueillis du génie de leur création,
Que la moindre bourrasque peut anéantir.

Tous ont essayé de te dompter, mais en vain :
Chaque fois qu’ils ont dû relâcher leurs efforts
Tu as repris tes droits et suivi ton chemin
Comme si tu voulais préserver tes trésors.

L’homme n’a pas retenu tes enseignements :
Il a cru que tu étais là pour le servir
Et qu’il pouvait toujours agir impunément
En étanchant ses plus archaïques désirs.

Demain le charognard habitera nos ruines
Et viendra rogner les os de ses anciens maitres
Sur les tombes entr’ouvertes et peuplées de vermine :
Car trop tard il sera pour saisir ton mal-être.

Ô toi Dieu! Par le verbe ta création fut :
Le Tout est ton œuvre et sans toi rien n’a put être :
Tu éclairas tous les êtres pour leur salut
Et la lumière et nos esprits purent enfin naître.

Trait d’union entre le Créateur et le monde
Assurant la cohérence de l’univers :
Tu fus la source primordiale et féconde
De la connaissance en illuminant la terre.

Ô logos ! Éternelle luminosité
Efficiente d’une raison : par le discours
Divin, tu réconcilias la dualité
En transmutant l’infinie ténèbres en amour.

Genèse qui mit fin au chaos ; alchimie
Chassant le néant, engendrant par le dialogue
Devenu chair, l’incarnation du fils génie  
 Qui glorifia la vérité dans un prologue.
 
Mais le verbe s’est flétri dans le cœur des hommes :
Ton message est devenu logorrhée stérile
Et ton jardin ressemble à un capharnaüm
Où nos âmes déambulent dans l’infertile.

Trahi par les mots quand les paroles s’envolent,
Excommunié par l’oubli des pensées qui meurent
En ces vaines homélies où les phrases somnolent,
La critique exsangue a perdue de sa lueur.
 

Ô toi profondeur de l’esprit !
Tu te construis un monde ombreux
Pour que l’être au jour, abêtit,
S’isole dans le ténébreux.

Chaque nuit le sable y prospère
Dans la désolation stérile
De l’hégémonie d’un désert
Ne concédant rien au fertile.

Lueur tu ne pénètreras
Pas les strates de l’ignorance
Que l’ineptie t’opposera
Dans sa quête de somnolence.

C’est dans l’extatique mutisme,
Ce funeste assoupissement
Au tombeau des idéalismes,
Que fleuri l’endormissement.

Qu’est-il arrivé aux idées
Pour qu’elles n’y aient plus leur nid,
Pour qu’elles aient ainsi déserté
Un cerveau livré à l’ennui.

L’âme s’est tue dans l’aphasie
De cet ostracisme raison
Relégué dans la niaiserie
Du fléau qu’est la cognition.

Ver tu as élu domicile
Au coeur du fruit de l’immortel
En pérénisant le futile
Au rang des grandeurs éternelles.

Ô pathétique intelligence !
En perdition et titubante
Dans des pensées en flatulences :
Ta réflexion est vacillante.

Ô toi ! Instant de l’éphémère,
Sublime de l’évanescent :
Ton avènement mortifère
A endeuillé l’être pensant.

À peine as-tu franchi le seuil
Du vivant que tu revendiques
De t’en retourner au cercueil
Des évocations oniriques.

Lueur affranchie de constance
Dans un infini circoncis
De défuntes réminiscences
D’une chronique ensevelie.

Indélébile souvenir,
Moment volatil embaumé
De périssable devenir
Parfumé de fugacité.

Éclair pétrifiant nos mémoires
Fragmentées d’éclats fugitifs
Et d’infructueux faux espoir
Mort au provisoire furtif.

Soudaineté de l’imprévisible
Instantanée effervescence,
Vain reflet de l’imperceptible
Immédiateté de l’essence.

Insondable bonheur présent
Immolée par le temporel,
Incommensurable étincelle
Calcinée au feu du néant.

Destin entaché de précaire
Face à un avenir instable
Fuyant un monde temporaire
Tout converti à l’immuable.

Ô toi ! Terre marécageuse,
Nul ne s’approche impunément
De ton immensité fangeuse,
Sans sombrer dans l’envasement.

Fontaine terreuse, insondable
Lie de l’amertume, breuvage
Sacré devenu imbuvable
Pour des coeurs exempts de cépage.

Sédiment de l’ostentation
Que ces paroles qui s’enlisent
Dans d’obséquieuses séductions
Que la perfidie divinise.

Que de promesses restées vaines
Dans les marais propice aux fièvres
Fallacieuses, comme une aubaine
Pour des serments devenus mièvres.

Mare abyssale et croupissante :
Dans tes évasifs sentiments
Ta fidèlité est troublante
De sablonneux engagements.

Vertu à jamais empêtré
En ces fonds mouvants qui égard
L’intègre restée embourbé
De moralité en retard.

Action maculée de souillure,
Dans les eaux boueuses et captieuses :
Subrepticement tu rassures
Dans ta liturgie insidieuse.

Ondes où se mirent les roseaux
Se courbant malgré leur raideur
Comme s’ils portaient leur fardeau
Au désespoir des saules en pleurs.

 Triste et pitoyable spectacle
Que nous offre le sursitaire :
Dans le déni de sa débâcle
Se démenant pour rester fière.

Au comble de l’humiliation
Son attachement à la vie
Et cette indécente obsession
Pour rester quelqu’en soit le prix.

S’inventant un dernier combat
Dans une lutte sans issue
Dont il nie tous les résultats,
Ne voulant s’avouer vaincu.

Pareil au taureau dans l’arène,
Il veut apparaitre sans peur
Dans une ultime mise en scène
Où il périra en vainqueur.

Expression vaine d’un orgueil
Pris de vertige face à l’abîme,
Sursaut du moribond au seuil
Du trépas s’accrochant aux cimes.

La bravoure n’est-elle pas
Face à la mort de lui sourire ?
La dignité n’est-elle pas :
Se résigner sans s’accroupir ?

Que d’agitation convulsive
Ont été prise pour du courage,
Que de résolution passive
Ont terni les plus belles images.

Quel pleutre acharnement pour vivre
Dans la lâcheté inavouée,
D’un vaniteux qui veut poursuivre
Son rêve d’immortalité.

Ô vie ! Mon cœur baigné par l’amour est aride
Et les chances de trouver une source sont vides
D’espoir ; Je ne vois la marque d’aucun sillon,
De ride creusé par la commisération.

J’ai cru que guider par l’ivresse de la jeunesse
Mon destin n’aurait pas à souffrir des bassesses,
Que je saurais résister au vent de l’envie
Qui anime les hommes et qui les avilit.

Lorsque je me suis abandonné aux plaisirs
Et que j’ai pu assouvir enfin mes désirs,
Je n’ai éprouvé que mince satisfaction
Regrettant mes chimères et leur consolation.

Derrière la cupidité du vaniteux
J’ai cherché désespérément un homme heureux,
Mais je n’ai découvert que la misère humaine
Et son long cortège de malheur et de peine.

J’ai écouté ce qui se cache sous les mots
Je n’ai découvert que la détresse des maux,
Le morbide envahir le fond des esprits sains
Dans l’inconsolable contrition du chagrin.

J’ai compris l’âpreté de ton enseignement
Aux idées que j’ai conduites à l’enterrement,
De tous mes idéaux que j’ai dû sacrifier
Sur l’autel de l’impérieuse réalité.

La noble réflexion je ne l’ai jamais eu
Et lorsque j’ai du l’imiter je n’ai pas pu :
Je n’ai connu que les affres de l’expérience
Et tous les regrets de l’impulsive indigence.

Mais il est tard pour que je saisisse ton mystère :
Chaque découverte m’apparait plus amère
Et l’émerveillement toujours plus péremptoire ;
Au seuil de la vieillesse j’aspire au reposoir.

Ô morale ! Parfum de vertu,
 Effluve de bromure flétri :
Dans le jardin de mes envies
Le  fruit tu me l’as défendu.

Tu es l’universalité
Des accords, l’unisson des cœurs ;
Concorde abusée par les leurres
Et les jeux de la fausseté.

Âme de l’apôtre arbitraire
En chaque conscience où tu sièges
Tu réinventes les arpèges
Du remords en un chant amer.

Tu nous fais baisser le regard
En nous imposant ta censure
Sur les beautés de la nature :
Dans l’interdit de l’avatar.

Chantre des psaumes du devoir,
Carcan de l’asservissement
Justifiant tous les châtiments :
Dans le sacrifice expiatoire.

Dogme érigeant les échafauds
Tu es l’alibi de nos crimes,
Tu amnisties et tu réprimes
Au gré de l’humeur des drapeaux.

 Tu es garde fou, ce surmoi
Qui scrute toutes nos actions
En refoulant l’approbation
 Dans l’inhibition de l’émoi.

Vérité dans les intérêts
Des uns, instrument du malheur
Quand tu achètes le bonheur
Des autres, en fossoyeur du vrai.

La fragilité de leur mince embarcation
Ne les a pas fait renoncer à leur espoir
De lever l’ancre pour assouvir leur passion
À contre-courant des remous pour ne pas choir.

Affrontant sur leur frêle et périlleux esquif
Les vents tempétueux qui tourmentent les mers,
Leur cœur a vaincu la houle des flots rétifs,
Briser au rocher de leurs rêves les plus chers.

Les voiles enflées au souffle du destin souriant,
Guidés par les phares célestes tout étoilés
Leur a évité les écueils des jeunes amants
Grisés par ce tapis d’océan argenté.

Que cherchent-ils par delà l’horizon marin
Ces heureux ? Se noyer dans l’oubli des mortels ?
Fuir ces marées chargées d’écume de chagrin
Et rescapés se languir sur leur archipel ?

Rebelle aux sirènes venant les secourir,
Ils façonnent la moindre des vagues en un ébat,
La plus petite de leur île en un empire,
Le fracas des lames en un balai d’opéra.

Les récifs sont leur dernière terre d’asile
Pour ces naufragés perdus venus se jeter
Sur les rivages, comme un ultime fossile,
En leur vaine chimère à jamais échouée.

Connais-toi toi-même et jamais plus Dieu
 Dans ses espérances tu n’attendras,
L’au-delà jamais plus tu ne croiras
Et les cieux éthérés tu ne craindras.

Connais-toi toi-même et alors les anges
Déchus en eux tu te reconnaitras,
La foi jamais tu ne réclameras,
Étrangère la piété te sera.

Connais-toi toi-même et alors tes rêves
Les vivre le jour tu réclameras,
Les peurs, les craintes tu affronteras,
De trêve dans la lutte tu n’auras.

Connais-toi toi-même et alors la vie
Ton image reflétée tu verras,
En toi ton temple tu te construiras :
Le paradis la terre deviendra.

Ô toi, fossoyeur de mémoire
Défunte à jamais mystifiée :
Ta lueur les a fourvoyées
Dans de chimériques histoires.

Travesties par les fantaisies
De leurs souvenirs en déclin,
Sertie de fragments de destin
Relégué au flou de l’oubli.

Il n’est rien de plus confortable
Que le parfum de ces mirages
Que tout un chacun s’aménage
Pour faciliter l’acceptable.

Âme faible que tout épuise,
Repus de vérités partielles,
Le refrain émanant du ciel
Te berce aux fables bien apprises.

Elle nourrit tes jugements
En soulageant la réflexion,
Entretiens tes folles opinions
Dans la douce ferveur des chants.

Effluve enivrant de senteur
Aux vertus des plus apaisantes,
D’utopies vaines et arrangeantes :
Parodie voilée de bonheur.
 

Ô toi, grand initiateur de la nuit :
Combien ton crépuscule m’a séduit ?
Maitre des profondeurs et des ténèbres
Tu es l’éternelle pensée funèbre.

Fille des astres que tu embellis
Dans l’infini devenu ton pays,
Tu invites tous les regards inquiets
Au déclin du jour et à ses secrets.

Tu es mon seul refuge, ma pénombre
Nocturne où se réincarne mon ombre
Défunte incarnant les peines endeuillées
Dans la noirceur du soir incinéré.

Tu es mon héros, mon inspirateur,
Un écho qui nous tombe des hauteurs
Et qui pénétrant le fond des abîmes
Élève l’âme dans les creux de l’intime.

Tu m’évites ces éclairages absurdes
Que l’on rencontre sur les latitudes
D’un monde aveuglé par les artifices
Luisants, d’une réalité factice.

Tu es mon étoile sur les chemins
Constellés, l’énigme de ces lointains
Aux arcanes noirâtre de  l’occulte,
Au silence éloigné de tout tumulte.

Tu es cette obscurité matricielle,
Un Dieu en ce néant originel
Dans l’atmosphère noircie du céleste
Encensant mes rêves les plus funestes.

Tu es cette étendue existentielle,
L’uniformité formant l’essentiel
D’un univers noir absent de couleur :
Arc en ciel du contraste et des valeurs.

Tu nais de la trinité des mélanges
Élémentaire, avènement étrange
D’une fusion gommant les différences,
Ce trait de l’union sans condoléances.

Tu es l’équilibre dans la rupture
De ces tons primaires à qui tu assures
La tonalité et leur caractère,
Sacrifié aux premières lumières.

La faculté de sentir, d’éprouver, de jouir
Nous assujetti à la sensibilité,
Nous pousse au contentement de tous nos désirs
Dans des plaisirs affligeants de servilité.

Cette quête effrénée vers la satisfaction
Nous condamne à perpétuité à l’addiction,
Nous enferme dans les méandres de l’envie
Subalterne, infériorisant nos appétits.

Elle se nourrit du leurre de nos habitudes
Dans les simulacres de nos belles attitudes,
Qui en feignant d’être, finit en une doublure
Pitoyable, nous asservissent de censures.

Nos sentiments nous poussent à aimer, à haïr
Tétanisant nos cœurs ; loin de nous anoblir
Ils nous avilissent inhumant le rationnel
Sur l’autel de l’hégémonie passionnelle.

Nous sommes l’instrument de nos émotions,
Sujet à la vilénie de nos tentations
Avec ces intérêts cupides et compulsifs
Tourmentant nos esprits devenus régressifs.

Nous sommes le jouet pulsionnel des instincts
Capricieux et despotes réglant nos destins
En nous liant au fer de l’affectivité,
Agenouillés à nos impérieux préjugés.

Sauvons la vérité du joug des dépendances
Subordonnées, résolvons nos ambivalences
Et affranchissons-nous du carcan de l’ivraie
Dans l’ascension au bonheur, aux cimes du vrai.

Le beau nous élève jusqu’à la connaissance
Cultivant le grain en défrichant l’ignorance
Des limites oppressives de la servitude
Innée, jusqu’à l’acquis de la béatitude.

La volonté est fruit laborieux du travail,
Dont les victoires sont de pacifiques batailles,
Des luttes pour que triomphe l’intelligence
Contre l’empire et la duplicité des sens.

C’est ce dur combat fratricide entre raisons
Et subjectivité, cette dualité
Schizophrène, la dernière des cloisons
Entre le primitif et le civilisé.

Derrière ce jour qui s’étiole et tombe,
Je vois se profiler au loin ces tombes
Qui tout en disparaissant dans les ombres
Ravivent mes cauchemars les plus sombres.

La nuit se répand comme une encre noire
Maculant mon linceul d’un désespoir
Funeste annonçant un prochain néant
Sous un ciel ténébreux et déclinant.

Une dernière lueur adultère
M’égare et me trompe sur mes repères ;
L’obscure noirceur et ma seule empreinte
Qui me rappelle mes vaines joies défuntes.

Les rêves m’emportent jusqu’au trépas
Sans jamais me laisser voir l’au-delà ;
L’insomnie réveille mes vieux oublis
Me faisant craindre les prochains minuits.

Le silence est mon dernier compagnon
Qui me grise aux sons de mes évasions,
Aux chants des étoiles qui apparaissent
Portées par des vérités en détresses.
 
Le monde s’est endormi avec mes craintes
Insouciant à ces lumières éteintes
Qui ne brille plus que par cette absence
Crépusculaire, glas d’une existence.

Quand la douleur nous fait atteindre les sommets
De l’intolérable dans un abyssal vide,
La solitude nous flagelle et se parfait
Dans une souffrance vengeresse et aride.

La cruauté nous a désigné comme proie :
Son hégémonie et des plus tentaculaires,
Insidieuse et sans aucune forme d’émoi,
Elle étend son emprise des plus délétère.

C’est une vraie chute dans la désespérance,
Un ultime plongeon dans les flots du reflux
De notre esprit à jamais noyé dans l’errance
D’un supplice subi au seuil de l’absolu.

C’est une lutte sans merci contre nous-mêmes,
Une de ces désescalades intérieures
Aux confins des frontières, sans stratagème,
Les plus reculées de toutes nos vieilles peurs.

Dans l’ivresse sevrée au comble des vertiges,
Nos plaies se gangrènent sur de vieilles blessures
Purulentes enfouies dans ces oublieux vestiges
Qu’offre le souvenir plaintif de nos morsures.

C’est dans les profondeurs de notre âme haletante,
Que les ténèbres prennent forme et concrétisent
L’écho de ces lamentations assourdissantes
Où plus rien, pas même le temps ne cautérise.

Chaque jour prolonge, accentue l’insupportable,
Titubant dans une pensée confusionnelle,
Tourmentée par une conscience inconsolable,
Nous sacrifiant sur l’autel de l’émotionnel.

C’est dans ce funeste et cynique cauchemar,
Que notre cœur palpite aux rythmes larmoyants
De nos sentiments qui nous pousse au corbillard,
Dans un chagrin éternel en nous amputant.

Le jour où certains des hommes se mirent à croire
Qu’un Dieu pouvait présider à leur destinée,
Ils ne tardèrent à se targuer, à plastronner
Dans un de ces bonheurs les plus jubilatoires.

La fatuité et la pitoyable indécence
De cette supériorité élective,
Flattait leur égoïsme et leurs prérogatives
Dans l’exacerbation de leur toute-puissance.

Ils se mirent alors à essayer de comprendre
Les textes sacrés maculés et réécrits
Comme une épitaphe aggravant leur dyslexie
Sur les restes de leur raison réduit en cendre.

Que de vérités restées incompréhensibles :
Dans l’obscurantisme d’un dogme prometteur,
Soignant leur peur dans un message rédempteur
Et qui expurgé leur devenait accessible.

Tous comprirent qu’ils avaient été désigné
Et ce sentirent investis dans une mission,
Pour sauver les âmes égarées, de conversion
Pouvant justifier alors des pires péchés.

Ils crurent lire qu’il y avait un paradis
Et c’est bien là que commença pour tous l’enfer :
Nul n’espérant plus rien en cette pauvre terre
Ils décidèrent  que tous leur était permis.

Ainsi tous les hérétiques ils sacrifièrent
Pour s’attirer ses faveurs et être reconnu
Comme de fidèles soldats cherchant le salut
Dans les offrandes pour honorer leur Saint-Père.

Lorsqu’ils surent qu’ils étaient faits à son image,
Ils finirent exaltés par se prendre pour lui :
Ils bénirent les atrocités, les barbaries
Accomplies en son nom dans d’extatiques rages.

Leur orgueil était à son comble et nourrissait
Toutes les ambitions chez les moins scrupuleux
Qui virent très vite tous les avantageux
Pouvoirs de domination qu’ils en tireraient.

Ils entreprirent ainsi d’éduquer les enfants
Pour avoir l’assurance qu’ils restent plus sages
Par la culpabilité et l’amidonnage :
Dans les catéchèses de l’endoctrinement.

Mais des doutes apparurent sur sa perfection
S’emparant des esprits sains qui tout effrayés
Se mirent à réfléchir et désespérer
Comprirent enfin ses véritables intentions.

Ils regrettèrent d’être nés, leur filiation
Ils rejetèrent pour ne plus lui ressembler :
L’opprobre était jeté sur notre humanité,
 Blessée pour des siècles par tant d’humiliation ;

Certains commencèrent à dirent que si Dieux
Existait, il aurait tant à se justifier
Qu’il vaudrait mieux qu’il ne se soit ressuscité
Et qu’il nous ait fait de véritables adieux.

Il y en eût qui le dire mégalomane :
En prétendant pouvoir sauver nos pauvres âmes
De l’enfer expiatoire, jeté vif dans les flammes,
Il passait pour un de ces pompiers pyromanes.

D’autres enfin pensèrent, qu’avec tant d’infirmités
Si peu de vertu, mieux valait ne croire en lui,
Qu’il devait être porteur des pires ennuis :
Heureux ces Romains qui eurent à le crucifier.

Quel créateur peut-il se trouver dépassé
A ce point par une œuvre dont il est l’auteur
Et dont aujourd’hui il n’est plus à la hauteur,
Si ce n’est aux cieux où l’on cherche à l’excuser ?

C’est dans la détresse que la pitié
Ce fait des plus oppressantes et craintives ;
Elle nous place dans l’infériorité
Des plus avilissante et abrasive.

Elle attire les fossoyeurs qui en quêtent
D’âmes affaiblies, s’emploient dans leur orgueil
Démesuré, à jouir de nos défaites,
Heureux de nous faire porter le deuil.

Le cœur s’essouffle d’avoir à comprendre
Une raison qui ne peut accepter
La miséricorde, qui ne peut entendre
Ces voix plaintives et trop intéressées.

De ces estropiés prétendant marcher
Sur les braises munies de leurs béquilles
Où sur les eaux à jamais asséchées
Par leurs invraisemblables peccadilles.

Rien n’est plus offensant que ces regards
Indécents de ceux qui croient reconnaitre
Le châtiment divin à notre égard,
Lorsque nous souffrons du fond de notre être.

Fuyons ces larmoyants apitoiements
Qui sont une insulte pour qui l’inspire
Et qui nous voue à l’asservissement
Redevable de tout ce que l’on respire.

Il faut nous libérer des préjugés
Abêtissants qui nous rendent serviles
En nous assujettissant aux péchés
Morbide et à des craintes infantiles.

Il nous faut abandonner le carcan
 De ces jougs de la subordination,
Pour s’émanciper des fers humiliants
De l’indigence, qu’est la compassion.

Quand la bise naissante te dispersera,
Que ton absence d’aucuns ne remarquera,
Peut-être ne restera-t-il que le poète
Pour t’apercevoir de sa dernière retraite,
En ressuscitant par les mots ton souvenir,
Essayant par la rime de te retenir.

Poussière régénérée en  fécond terreau,
Répandu sur le sol devenu ton tombeau :
Ultime berceau nourricier pour une mère
Attachée aux vertus infinies de la terre,
Ensemençant par ta chair toute la nature
Pour que murisse les fruits en ta sépulture.

Aussi verra-t-il fleurir dans tous les jardins
Ton esprit, qui, comme la rosée du matin
Étincelante et perlée, ci et là jetée
Comme autant d’yeux larmoyants et éparpillés,
Viendra parfumer subrepticement les roses
Émanant de ton cœur qui se métamorphose.

Lorsque son regard pourra enfin s’élever
Dans la noirceur éteinte du ciel endeuillé,
Il te parera de mille et une couleurs
Incarnant une à une toutes tes valeurs,
Illuminera les cieux les plus reculés
Comme autant d’étoiles dans la nuit égayée.

Et c’est un peu de ton souffle qu’il entendra,
Quand la brise laissera entendre ta voix :
Comme un présage salvateur de ta présence,
Sa barque voguant dans les affres de l’errance,
Sa voilure tu pousseras vers d’autres horizons
Loin des courants et récifs de la perdition.

Sous les vagues tempétueuses du destin,
Son ancre il lèvera pour d’autres lendemains :
Pour ne plus jamais avoir encore à souffrir,
Il immortalisera ton dernier soupir,
Pour raviver tes cendres, entretenir ta flamme,
Hisser au plus haut mat ton bonheur et ton âme.

Ainsi les anges séduits et admiratifs
Veillerons sur toi comme un enfant adoptif,
Il te prendrons sous leur aile, comme un séraphin,
Pour que nul humain ne soit jamais orphelin.

Sous le crépuscule qui l’envahit
Le monde  s’impose à ses yeux mi-clos,
Sous un brouillard, comme un épais manteau
Chaste aux attraits d’innocence ravis.

Une chaleur tiède, mais apaisante,
Feint de l’apaiser, de le rassurer
Et le berce pour lui dissimuler,
Une réalité trop accablante.

Son esprit est une impasse exiguë,
Qui se complaît à regarder son ombre
Sur les murs décrépis, dans la pénombre
Des vérités qui échappent à sa vue.

Il ne s’alimente que d’évasion,
De réconfort duveteux et de fables
Qui dévirilise son cœur affable,
Voué à paître aux champs des illusions.

C’est la cécité qui guide ses pas
Hésitants sur les chemins de l’oubli
Salvateur, nourrissant ses rêveries
De couardise au premier des combats.

Le regret épargnera sa conscience
Et lui aura évité les efforts
De ceux qui luttent contre le remords
De ne jamais avoir tenté leur chance.

Arriverais-je un jour à me mettre à prier
Pour que comme tous, mes vœux puissent s’exaucer :
Que j’exempte de maux mes préférés amis,
Que je charge de maladies mes ennemis,
Que mon avenir se dessine dans les cieux
Apaisant toutes mes craintes et mon cœur anxieux ?

Dans la faiblesse et dans le découragement,
Entendrais-je les voix du soutien quand je sens
Dans la solitude naître le désespoir,
Dans un ciel bleu rempli de ces nuages noirs
Qui nous empêche d’apercevoir le soleil ?
Dans les nuits fiévreuses, agitées par le réveil,

Continuerais-je à nourrir tous mes cauchemars,
D’une vie nébuleuse et qui aussi m’égare,
De ce temps qui passe et qui fuit cet essentiel,
Dispersant mes qualités, tout mon potentiel ?
Eviterais-je ces chemins qui me condamnent,
Si je ne peux contourner les idées insanes

Et ce tourment, qu’est la tentation, anémiée
Par la privation et les désirs refoulés :
Du renoncement à tous les plaisirs faciles,
Aux jouissances terrestres qui rendent futiles,
Pour enfin mériter les couronnes de fleurs
D’outre-tombe, inhumant à  jamais ma douleur ?

Pourrais-je moi aussi redevenir crédule,
Comme ces enfants en détressent qui simulent,
Pour m’octroyer un peu plus de miséricorde
Auprès de tous ces fidèles qui ne s’accordent
Que pour désigner ensemble les adversaires,
Qui n’ont pas recours comme eux aux mêmes prières,

Qui ont même inventé d’autres Dieux que le nôtre
Et qui se fiche pas mal de tous nos apôtres ?
Dois-je moi aussi mordre la poussière et feindre
Une souffrance inique sans jamais me plaindre,
Pour espérer et  mériter les récompenses
Qui fleurissent au jardin de leurs intolérances,

Que tous les croyants cultivent et récoltent à l’ombre
Des ruines en cendre, dans les restes des décombres
Oubliées, sur lesquelles s’édifient leurs églises,
Dans la froideur de leurs âmes devenues grises ?
Puis-je moi aussi laver ma conscience à l’eau
 En conservant tout mon honneur et boire au seau

Qui sert à chacun à se récurer l’esprit,
En restant propre même dans l’ignominie,
Venu jeter l’opprobre sur une raison
Aliénée dans la plus sordide des actions ?
Pourrais-je m’endormir après m’être renié
Et  condescendre à toute cette ébriété,

Affirmant de fausses vérités canoniques,
Sans en n’éprouver aucun vertige émétique ?
Je veux rester sincère et fidèle à moi même,
Les pieds dans la source fangeuse du baptême,
En renonçant d’essayer de me nettoyer
Des odeurs pestilentielles de mes péchés ?

Quand le vent de la crainte se met à souffler,
La réalité se met à se camoufler
Dans les réfectoires de la sainte morale
 Où le monde paraît être hanté par le mal ;

Tous les esprits semblent avoir été envoûtés
Pour être mieux exorcisés et  sauvés
Par ces docteurs de l’église, chirurgiens,
Opérant toutes les âmes égarées du bien ;

Avec des guérisons rendant certains crédule
Et des fantômes perfides qui déambulent
Derrière chacune de leurs viles pensées,
Pourchassant leurs idées jusqu’à les répudier ;

Culpabilisant la moindre de leurs envies,
Réveillant les démons dans leurs pauvres appétits,
Condamnant le moindre de leurs penchants
Comme une ombre lancinante les poursuivant

Jusqu’aux entrailles de leur défunte raison,
Comme un dernier rempart à leur malédiction,
Sous le regard sévère du tout puissant père,
Dans sa promesse des flammes de l’enfer ;

C’est face à cette terreur que le religieux
Doit lutter contre ses désirs impétueux
Et les sanctions angoissantes d’un créateur
Dépassé par son œuvre et qui en spectateur

Regarde se dérouler cette « providence »,
Que chacun appelle de ses vœux dans l’apparence,
Dont il croit apercevoir chaque jour le signe
D’une preuve qui se manifeste et le désigne ;

Porteur de la sainte et vertueuse parole
Avec ostentation et arborant l’auréole,
Porté par le souffle asthmatique du divin,
Il se sent investi du pouvoir des devins ;

Il justifie l’exaction et les bacchanales
Purifier dans l’isoloir du confessionnal :
Purgatif soignant l’hypocrisie des consciences
Dans les eaux usées, souillées par l’intolérance ;

Troublées par les gesticulations diphtériques
D’une source fangeuse devenue toxique,
Barbotant dans les remous de l’immaculé
Ayant contaminé toutes les vérités.

Où est passé le temps des insouciances
Emportés par les feux de l’impatience ?
De notre quotidien fait d’inertie
Par nos convictions teintées d’apathie,

Dans l’abstention à toute opposition,
Résigné dans nos plates tentations
Par la tiédeur des envies, des plaisirs,
Refroidie dans l’ardeur de nos désirs ;

Les années ravivent ces braises éteintes,
Dans le regret d’une jeunesse emprunte
De la spontanéité innocente ;
De cette indépendance débordante

Que nous nous refusions de contenir
Sans culpabilité et repentir ;
Dans l’incontinence de nos passions,
Dans les idéaux de nos rébellions,

Fuyant les mesures et leur barrage,
Récusant tout ce qui nous tenait sage ;
Dans l’aveuglement de nos émotions,
Nous affranchissant de l’appréhension,

Livré à nos plus primaires instincts
Dans un ultime vertige sans frein,
Étourdi au frisson de l’abandon ;
Délivré de ces morales sans nom,

Dans l’ivresse de la désinvolture,
Au-delà des frontières, des censures
Où chaque aventure même délurée
Nous menait sur les chemins débridés

De l’égarement, de la délivrance ;
Griser dans le bonheur de l’inconscience
Par les utopies les plus subversives
De ces folles rêveries excessives

Où le délire était notre apanage,
Dans le détachement, sans aucun gage.

Je retiendrai le fruit qui tombe
De sa branche, pour te l’offrir
Avant même qu’il ne succombe,
Pour que tu ne le vois tarir.

Je n’hésiterai pas à me courber
Pour recueillir tous tes défauts,
Comme autant de blés abîmés,
Dont je moissonnerai les maux.

J’aplanirai nos différences
Et sèmerai le meilleur grain
Pour cultiver nos ressemblances
Et voir fleurir nos lendemains.

J’apprendrai à coudre le soir
Pour rapiécer tous nos vieux rêves,
Y broder de nouveaux espoirs,
Des ailes pour que l’on s’élève.

Je pourrai tamiser tes larmes,
Pour en rechercher les pépites
Qui rendront plus riche ton âme,
Recouvriront d’or nos limites.

Je déterrerai des trésors
Pour que s’émerveillent tes yeux,
Pour enrichir nos désaccords
Et solder tous nos adieux.

J’inventerai d’autres frissons
Pour vivre plus intensément
Les interdits de la raison
Autant que d’authentiques amants.

La lune je décrocherai,
Pour ne pas troubler nos humeurs,
Le soleil je ramènerai
Pour que l’été soit dans nos cœurs.

Que de promesses solennelles,
D’abnégation pour se séduire,
De folies inconditionnelles
Pour se trahir et tout détruire ?

Combien d’années à se chercher,
De passions partagées, de rires,
Si peu de temps pour se quitter,
Pour s’oublier et se haïr ?

Combien de choses nous mutilent
Quand la vie se charge de peine,
Nous enchaine à tout ce futile
Dans nos préoccupations vaines

En nous éloignant l’un de l’autre :
De cet essentiel à portée
De nos mains tendues, qui se vautrent
Dans nos illusions avortées ;

D’une vie trop courte pour prendre
Le temps d’apprendre à partager
Et d’essayer de nous comprendre,
Dans ce qui peut nous rassembler,

Que nous aurions dû ne pas faire,
Que nous aurions pu retenir,
Qui laisse un léger goût amer,
Comme un coupable repentir ;

Trop longue quand vient la discorde
Et qu’il faut faire le déballage ;
Que tout finit et se saborde
Dans un déconcertant naufrage ;

Quand plus rien ne nous rapproche,
Que l’on ne sait plus quoi se dire,
Voir, toujours les mêmes reproches,
Sans renoncer à nous mentir ;

Combien de ces choses inutiles
Nous détourne de tous nos rêves,
Dans l’inconscience la plus vile
 Qui tout lentement nous achève ;

Dans ces promesses qui nous noient
Sous une douche des plus froides,
Lorsque la réalité croît,
Que l’espérance se dégrade

Et que le vent souffle trop fort
Sur le fruit un peu trop mature :
La nature agit sans remords,
Quand détaché, vient la rupture.

Comme cette plume que je plonge
Dans l’encre de mes idées noires,
L’écriture émaille mes songes
Dans le reflet terni du soir ;

Car la lumière m’abandonne
A mes dernières illusions,
Dans cette vérité qui sonne
Le glas de ma toute raison ;

De ce jour venu assombrir
Du poids de la réalité
Tout espoir en cet avenir
Qui se trouve être piétiné,

Par l’oraison d’un entretien,
Où l’émoi a anéantie
Tous mes rêves de lendemain
Dans une douleur infinie ;

Que la compassion d’autrui panse,
Que les mots raturés soulagent,
Que la solitude relance
Comme un dernier héritage,

D’une nature trop humaine,
Par une sensibilité
Qui dans sa cruauté m’enchaine
Au cynisme de ma pensée ;

Cauchemar qui hante mes nuits
En d’éternels et vieux démons ;
Il entretient mes insomnies,
Annihile ma réflexion,

Réveille la main du bourreau
Qui du haut de sa toute science
Blâme et condamne à l’échafaud
Le maladif, sans repentance.

Du temps

C’est une vague en mouvement perpétuel
Qui s’inscrit dans une inexorable durée,
Fixant nos vies, nos mémoires pour l’éternité
Dans nos consciences pétries dans le temporel ;

C’est la quête en l’absolue de notre esprit
Qui fige les instants en une permanence,
L’immortalise dans son besoin de constance
Pour que le souvenir ne tombe dans l’oubli ;

Il soigne nos plaies béantes et traumatisantes
Après des années en apaisant nos blessures,
Dissimulant les traces de nos flétrissures,
Fardant nos âmes meurtries et balbutiantes ;

Il fixe les limites de notre horizon
Dans le déclin de notre corps s’affaiblissant,
Dans la vision posthume de l’agonisant
Éprouvée par nos intenses années de passion ;

Il nous laisse souvent un gout d’inachevé,
De regret, dans ce que nous n’aurions pas dû dire,
De remords quand nous aurions pu nous retenir,
De désolation quand il nous en a manqué ;

Il n’a pas de durée vraiment déterminée
Mais suit le gré de nos plaisirs, de nos souffrances ;
Nous parait interminable dans l’espérance,
Brillant éphémère dans la félicité ;

Il est un point fixe ancré entre deux extrêmes
Infini, qui est le passé et le futur ;
Dualité immuable d’une mesure
Qui nous sert de repère, de dernier dilemme ;

Il est changement dans la continuité,
Ponctué par le souffle du rythme incessant,
Dans l’unité envoutante mais assurant
Comme un fil l’écoulement à perpétuité ;

Est-il une longue succession de moment
Dans un flux d’événement sans aucune trêve ?
Où tel un fleuve suit-il son cours et parachève-
T-il un dernier plongeon dans les flots du néant ?

Que la nature reste la grande maîtresse
De nos plus belles et flamboyantes inspirations ;
Qu’elle nous emporte dans d’anonymes ivresses
Comme le parfum émoustillant des saisons ;

Qu’elle vienne couvrir et fleurir le parterre
Des chemins escarpés de nos émotions ;
Qu’elle enrichisse de couleur l’âme et notre chair
Jusqu’aux confins de notre imagination ;

Qu’elle devienne source d’apaisement,
Dans la  peur  licencieuse de nos évasions,
Dans la soif inassouvie, folâtre, enfantant
La plus exacerbée de nos exaltations ;

Dans cette passion qui se rit des limites,
Dans ce jardin fertile où le fruit censuré
Nous abandonne à la jouissance fortuite
De nos fantasmatiques désirs refoulés ;

Qu’elle nous donne les clefs pour enfin libérer
Nos cœurs captifs de toutes nos inhibitions ;
Dans la frénésie de nos instincts recouvrés,
Dans la blanche innocence de l’excitation ;

Qu’elle nous donne accès à la sublimation,
L’antre de nos pulsions affectives inconscientes
Pour arriver à cet état de perfection
Où l’interdit n’est plus une action déviante.

Comme une eau souillée d’encre noire,
Le crépuscule m’envahit
Dans le silence de la nuit,
Dans ce nocturne provisoire ;

La lumière s’est évanouie
Dans les confins de ma mémoire
Comme dans un dernier couloir,
Sans aucune issue de sortie ;

L’obscurité est mon refuge
Où je m’octroie certaines trêves
Dans les abandons qui m’achèvent,
Dans tous ces tourments qui m’insurge ;

Je ne peux décrocher de rêve
Sans hériter de cauchemar
Dans le songe de l’exutoire
Somnolent au jour qui se lève ;

Je ne trouve point de repos
Dans mon anéantissement
 Que représente ce néant,
Aux frontières de mon tombeau ;

Je refuse tous les caprices
De mon esprit impétueux,
Balayant le carcan des cieux
Dans ses oniriques artifices ;

C’est dans la plainte de mon âme
Devenu au soir noctambule,
Que ma conscience déambule
Dans l’impasse de mes fantasmes ;

L’insomnie est ma réflexion,
Un dortoir pour tout éveillé
Lucide, qui ne peut sommeiller
Sans la lueur de la raison.

Novembre

Le souvenir me revient de tes yeux
Dans ce corps fébrile et moitié transi,
Épuisé de combats infructueux,
Pétris de solitude et d’incompris ;

Ils voulaient continuer à briller
Non de ces anciens pleurs résiduels,
Mais de ce souhait embryonnaire, né
De ce rendez vous non contractuel ;

Ils essayaient d’exprimer l’indicible
Que ton regard voulait ne pas trahir
Pour ne pas redevenir une cible
Sans être certaine d’y consentir ;

En cette brumeuse nuit de novembre
Où nous recherchions sans trop y croire
Dans les débris de nos deux vies en cendre,
Les restes pour de futures victoires ;

Dans tes yeux que de pages déchirées,
De feuilles froissées, désespérément
Blanches immaculées, pas même ébauchées,
Laissant la place à un dernier serment ;

Oui, j’ai voulu y inscrire une ligne
Comme un dernier chemin à vouloir suivre
Où les mots s’inscriraient comme le signe
D’un espoir que l’on se devait de vivre.

J’ai dû me fuir pour essayer de plaire,
A ceux qui m’entourent, mais pas à moi ;
De cette couleur de peau pas très claire
Je devrais faire avec, sans autre choix ;

J’ai dû apprendre à m’oublier en vain
Car mon histoire se reflète aux yeux
De tous ceux qui ont changé mon destin,
Pour une autre vie, pour d’autres Dieux ;

Je ne me reconnais plus dans l’image
Dans laquelle la société m’enferme
A la perpétuité à rester sage,
Sans que je puisse être vraiment moi-même ;

Je suis victime de tous ces clichés
Qui me voue au devoir de me mentir
Et à refuser cette hérédité,
Si je veux éviter le repentir ;

Je suis devenu une ressemblance
Autant que je me devais d’apparaitre,
Qui devait tirer profit de sa chance,
Reniant une partie de son être ;

Quoi de plus terrible que ressembler
A tous ceux qui me désignent coupable
D’origine, de lien de parenté
Qui jamais feront de moi leur semblable ;

Je me sens un peu comme en errance,
Considéré comme un vrai paria,
Pourvu de toutes les insuffisances,
Sans identité, comme un renégat ;

Je me suis inventé toutes ces îles
Pour ne plus avoir à me justifier,
Pour que je n’aie plus à paraître vil,
Désespéré, de tant les imiter ;

Je ne suis plus que cette espèce d’ombre
Inquiet de voir le soleil qui se lève
Pour mesurer toute la partie sombre
Qui me pénètre comme avec un glaive :

J’attends que la nuit tombe pour qu’enfin
Tous ces regards n’aient plus à me juger
Dans cette partie de moi qui s’éteint,
Dans la foi que je leur avais portée ;

Quoi de plus angoissant que de se dire,
Que l’on m’aime pour ce que je n’suis pas,
Qu’il faut combattre pour entretenir
Cette idée et voir plus certaines fois.

Je vis dans la peur d’être reconnu,
De me retrouver comme un exilé
Rejeté et complètement exclu,
Une sorte d’apatride, réfugié ;

Comment peut-on espérer se construire
Et grandir dans ces contradictions
Qui vise à essayer de me détruire
Dans une tacite approbation ;

Combien de rôles dois-je m’inventer
Pour que je continue à exister
En gardant la conviction d’être aimé
Pour ce que je suis, sans toujours tricher ?

L’amoureux s’apparente au psychotique
Dans sa fabulation du réel ;
L’amour relève du pathologique
Dans les comportements et les séquelles.

Comme une bouteille à la mer,
Tu t’éloignes de ces rivages
Où tu as survécu, naguère,
Estropiée, seule en ton naufrage ;

Ballotté par les flots mouvants
De la vie, tu veux échapper
Lentement poussé par le vent
Aux écueils et te reposer ;

Comme une prière d’adieux,
Les vagues houleuses de l’ennui,
Plaintives en regardant les cieux
Écument tes dernières envies ;

La tempête est venue se rompre
Sur le récif de ta raison,
Comme un bateau ivre dans l’ombre
Moribonde de tes passions ;

L’horizon n’est plus qu’illusion
Dans cette nuit au phare éteint
Où tu n’aperçois que le fond
D’un destin qui ne t’appartient ;

Tu préférerais te noyer
Que nager à contre-courant
En attendant qu’une marée
Emporte ton corps chancelant ;

Comparable à une sirène,
Tu nous captives de ton chant
Pour apprivoiser notre peine
Dans un sourire attendrissant;

Comme une bouteille à la mer,
Tu gardes avec toi tes souhaits
Qui, un jour s’échouant sur terre
Livreront enfin leurs secrets.

Que de grands musées parcourus,
De touristes préoccupés
Du nombre de toiles aperçues
Qu’un cliché saura justifier ;

Que de beauté abandonnée
A nos regards vides et oisifs,
Éteint à la sublimité
Par un intérêt trop tardif ;

Que de merveilles inaccessibles
A nos yeux ingrats, refermés
Et devenu imperfectible
A nos pensées aliénées ;

Que de sépulture profanée,
De monument en ruine,
D’effort et de sang gaspillés,
Tombés dans l’oubli, la vermine;

Combien de chefs d’œuvres ignorés,
Censurés à toutes émotions,
Mutilant nos cœurs amputés,
Du frisson de l’exaltation ;

Combien de livres éparpillés,
D’idées essaimées sur les pages,
De nuits d’insomnies à songer,
Qui finiront aux pilonnages ;

Combien de génies oubliés,
Sacrifiant les joies et leurs vies,
Pour que nous soyons soulagés
Dans les maux de la maladie ;

Combien de savants ont brulé
Dans les flammes de l’hérésie,
Désireux de nous éclairer
Sur les faiblesses de l’esprit ;

La culture est reconnaissance
De l’histoire de tous les hommes,
La mémoire de nos consciences,
Un accès à ce que nous sommes.

En ces derniers jours de décembre,
J’incendierai nos différences
Pour qu’il ne reste que les cendres
De nos plus vaines divergences :
J’y sèmerai sans plus attendre
Les graines de nos ressemblances,
Pour que nous puissions dès septembre
Moissonner nos vraies convergences,
Labourer sans rien en attendre
Que le fruit de notre attirance,
Débroussailler pour entreprendre,
Cultiver le champ des consciences
Et défricher pour mieux comprendre
L’autre dans ses ambivalences,
Elaguer pour mieux s’entendre
Et sceller nos futures alliances.

Quel bonheur qu’une camisole
Du souvenir qui nous apaise
Quand toutes nos idées s’étiolent,
Dans une incontinente alèse ;

D’une compréhension étanche,
Imperméable au temps, au monde,
A la souffrance qui s’épanche
Et se disperse comme une onde ;

A ce dernier écho tombé
Dans l’oubli profond de l’abîme,
D’une mémoire aliénée,
Plongeant l’esprit dans le mutisme ;

Autiste silence, muet
Où le remords évanoui
Nos vieux abus et nos excès,
Couvrant les regrets d’amnésie ;

Dans le caveau expiatoire
De nos jugements soulagés,
Tu viens te jeter au mouroir
D’une réflexion embaumée ;

Quand l’on croit quitter le carcan
Oppressif de la performance,
C’est un médical s’obstinant
Qui recherche l’ultime chance ;

Société voulant exhumer
Le bonheur de ce quiet déclin,
Que l’égoïsme exacerbé
Nous présente comme inhumain ;

C’est une conscience obscurcie,
Qui ne se reconnaît en rien,
Qui ne redoute plus l’ennui
Et qu’aucun sentiment n’atteint ;

Torpeur retraite monastique,
Fruit  tarit de la solitude
Et cultiver par l’ascétique
Dans sa quête de complétude ;

Concécration de l’indolence,
Quiète sainte béatitude
Onirique en somnolence,
Qui s’endort dans la plénitude.

Nous ne sommes qu’une portion,
Un détail de notre personne,
Une illusion que l’on se donne,
Une simple approximation ;

Se peut-il que nous nous aimions
Dans ce peu d’être  présumé,
Aux portes inconscientes fermées
Qui échappe à la réflexion ;

Quant est-il de ce fin rêveur
Quand nous feignons de nous asseoir
Au banc de ces fantômes noirs
Qui siègent en nous et qui font peur ?

Qui est-il vraiment l’étranger
Au miroir que nous découvrons ?
Un de nos meilleurs compagnons
Que l’on souhaiterait oublier ?

Pourrions-nous nous reconnaître
Dans ce qui heurte chez autrui,
Que l’on fuit, qui nous horrifie
Et dont nous ne sommes pas maîtres ;

Sommes-nous sûrs d’être meilleur,
Comparé à ces inconnus
Quand dans les pulsions de l’abus
Nous répétons les mêmes erreurs ?

Sommes-nous vraiment différents,
De l’individu condamné,
Pour s’être laissé entraîner
À des actes qu’il ne comprend ?

Occulterons-nous cette image
Auxquelles nous devrions croire ?
Refuserons-nous de savoir
Tout le bonheur de l’apanage ?

Puis-je un jour ne plus apparaître ?
Que pour nourrir mes vains espoirs
Relégué au fond du mouroir
De ce que je ne pourrai être,

Que je ne peux connaître en rien,
Qui me dicte toutes ses lois
A jamais, sans que je n’y voie
Que l’ombre d’un moi, que je crains.

Comme un rêve qui se dessine,
Je m’abandonne à ton image,
Comme un tout dernier mirage,
Que le temps qui passe assassine ;

Ton regard semble recherché
Un repère dans cette empreinte,
Dans les émois de cette étreinte,
Que rien ne saurait effacer ;

Tes lèvres essayent de me dire,
Ce que les mots ne savent plus,
Dans tes émotions contenues,
Vouloir exprimer sans gémir ;

Tes mains se sont faites inquiétantes,
Quand mon souffle s’est arrêté,
Pour entendre ta satiété,
Dans une dernière entente ;

Ton abandon est un aveu
Que tu ne saurais me confier,
De l’enchantement consommé,
Dans l’ivresse d’un dernier jeu ;

Cette vague vibre ton corps
Lorsque chavirant dans un cri,
Dans l’abondance de l’envie,
Mon instinct se fait matador ;

Il n’y a point de réconfort
Autre que celui de tes yeux,
Se fermant pour gouter aux cieux,
Dans l’oubli fiévreux de nos corps.

Nous  nous sommes enfin consolés
De ces années passées en vain,
A se réveiller le matin,
Aussi pauvre qu’au soir couché.

Du premier jour d’innocence écervelée
A ce présent indigent et inavouable,
De cet avenir dont nous n’osons espérer
Qu’une fin que l’on souhaite plus acceptables :

L’illusion du bonheur nous pousse au danger,
Dans la futilité de ces désirs passables,
Qui nous enivre de plaisir désenchanté
Dans l’instant qui passe, éphémère et insatiable ;

Depuis l’enfant élevé dans l’infirmité
A cette jeunesse légère et incapable,
De cet homme mûr désabusé, épuisé,
A ce vieillard sachant sa fin inexorable ;

L’existence nous punis de tristes journées,
De moments et d’évènements insupportables
Qui nous condamne à l’angoisse et à endurer
Des déconvenues et des souffrances ineffables ;

La vie étant un mal pourquoi la prolonger
Au-delà de ce qui nous parait acceptable,
Dans l’entêtement pour vivre, désespéré,
Dans tous ces funestes atermoiements pitoyables ;

Car chacun aspire à vouloir l’éternité,
Dans les abus de ce qui lui est profitable,
Dans l’indifférence de ces âmes affamées
Dérangeant son petit bien-être, plus louable ;

Qu’ont-ils à se reprocher pour se torturer
A sauver les restes de leurs cœurs charitables ;
De cette mort qui est toujours prématurée
Quand la peur rend les choses plus épouvantables ;

La quiétude face à la mort appartient
A ceux qui ont su dépassé leur petit être
Dans l’abnégation en exorcisant leur fin,
Sans recours à la science ni à aucun prêtre.

Le croyant dans sa camisole réflexive
Autistique, génère une pensée chétive,
Dans une crédulité des plus hébétées
D’apathie réincarnée en naïveté ;

Sa foi la plongée dans tous les renoncements
De la prosternation jusqu’à l’atermoiement ;
De cet accessible réprimé par la raison
A la réflexion transie par la confession ;

Il nie le probable et croit dans l’expiation
Voir naître l’espoir au fond de ses convictions ;
Il fuit la certitude comme un châtiment
Dans l’ébriété exaltée du pénitent ;

Il fait du vraisemblable une simple apparence,
Ce complet dans l’indigence de ses croyances
En ressuscitant le possible, paroxysme
De l’illusion angélique du christianisme ;

Le prévisible, cette absolue clairvoyance,
L’affranchi de chercher dans la concupiscence
Car l’amour de tous ses prochains l’expose au pire,
Quand le jeûne va jusqu’à vouloir l’affaiblir ;

Les suppliques continuent ses rêves d’enfant,
Entretien son infantilisme débordant
En caressant des espérances chimériques
En des vœux et des promesses cadavériques ;

Le doute vient émoustiller son rationnel,
Ébranlant sa toute candeur émotionnelle
 Dans la culpabilité la plus castratrice,
Dans l’ivresse de la rédemption salvatrice ;

La prière, anémiée par l’hypocalorique
Hostie, d’une religion quasi famélique
Où la vérité crucifiée et décharnée :
Est le squelette d’une pensée exhumée.

Comment l’homme peut-il encore se supporter
Face à la faiblesse de son intelligence,
Sa capacité à comprendre limitée,
Sa difficulté d’approcher la connaissance ;

Dans sa conquête stérile de vérité
Sa toute exigence le détourne du fruit
De l’existence, plus proche de sa portée
Et qui l’aiderait à donner sens à sa vie ;

Combien de temps lui faut-il pour continuer
A vivre l’incertitude de se connaître,
D’ignorer cet inconvénient d’être né
Qui nous destine à la crainte de ne plus être ;

Sans comprendre la vraie raison de son passage,
Sans savoir si quelque chose nous survivra,
Si dans le malheur il saura tourner la page,
Si une autre chance l’attend dans l’au-delà ;

Ce peut-il qu’il continu à dilapider
Tout son temps dans cette oisiveté confortable,
Dans l’indolence et  dans la cupidité
Maladive, qui le rend frivole et instable ;

Faudra-t-il qu’il puisse apprendre à se satisfaire
Du nécessaire plutôt que de ce superflu
Qui le condamne inexorablement au fer
De l’envie, à l’emprisonnement de l’abus ;

Continuera-t-il à ignorer notre histoire
Dans la suite des progrès de l’humanité
Dont nous sommes la continuité, la mémoire,
Justifiant sa foi en l’universalité ;

C’est par une meilleure instruction des peuples
Que nous cultiverons une fraternité
Sans concession pour cette intolérance aveugle,
Dans le rejet de ces conceptions surannées ;

C’est bien l’imperfection de notre intelligence
Le corollaire des erreurs et préjugés,
Qui galvanise nos passions dans l’ignorance
Et dont notre raison a le plus à lutter.

Parce que la réalité nous est cachée
Comme un linceul que nous ne pouvons relever :
Pétrifiante crainte de voir notre destin,
Dans le miroir brisé de notre propre fin ;

Le reflet nous paraît beaucoup plus acceptable,
Et notre image morcelée plus recevable
Dans les débris éparpillés du souvenir :
Le détail nous égare et nous fait moins souffrir ;

L’illusion est incessante pour qui veut croire,
Aux témoignages voilés de notre mémoire ;
La probabilité devient la certitude,
Dans ce sentiment dépourvu de toute étude ;

La complaisance devient loi dans ce déni
De conscience, où l’esprit nous joue la comédie,
Revêtu des oripeaux et fausses apparences,
Conforté par l’interprétation de nos sens,

Qui nous égare lorsque la passion s’en mêle,
Au-delà de ce que la réflexion appelle ;
L’ignorance est-elle l’apanage des hommes
Ou ne serait-ce que simplement un symptôme ?

Une cause plutôt qu’un effet de grandeur
Face à l’étendue durable de ses erreurs
Dans la déficience de son intelligence
Bornée et circonscrite par ses exigences ?

La vision des choses est sans cesse limitée
A la censure de nos propres vérités ;
Nous réglons le monde à notre compréhension
En générant plus d’opinion que de raison :

Car la conviction est un leurre permanent
Qui rend crédible le moindre des jugements ;
La faculté de pensée est subordonnée
A l’émotion et à la sensibilité :

Nos facultés sont propices à la conjecture
Source de division et des pires tortures
Pour nos âmes fourvoyées par tant de méprise,
Origine de tant de malheur et de crises :

Il n’est pas rentré dans les plans du créateur
Que nous puissions, un jour, atteindre le bonheur.

Des auteurs dépassés et sans inspirations,
Écrivent sans conviction avec prétention
Pour tous ces comédiens sans crédibilité
Qui s’évertue à nous convaincre de jouer ;

Tant il est vrai que le monde offre tellement
De scènes où les acteurs sont loin de faire semblant,
Passionnément, avec originalité,
Inventif, lorsqu’il s’agit de vouloir tuer ;

Dans une improvisation déjouant tous les rôles,
Dans des représentations de moins en moins drôle ;
L’homme reste l’interprète le plus doué :
L’acquis s’incline face au maître qu’est l’innée ;

Le rideau s’est fermé faute de spectateur
Partis exercer leurs talents à plus d’horreur ;
Les projecteurs se sont éteints sur les consciences,
Pour éclairer les nouveaux foyers de violences ;

Les anciens décors ont tous été décrochés,
Trop pauvres, trop éloignés des réalités,
D’une imagination dépassant la fiction
Par la cruauté toujours en émulation,

Où chacun complaisant continue d’applaudir
Le spectacle du vingt heures sans en frémir ;
Dans ce grand théâtre où chacun se joue de l’autre,
Les plus doués passent encore pour des apôtres

De l’équité sociale et pourvu de vertu,
Par des figurants voués à être assidus ;
Nous vivons le tout dernier acte d’une vie
Où la comédie s’inscrit dans une tragédie.

Quel malheur frappe l’homme pour qu’il se détourne
De la connaissance infinie et s’en retourne
Sans cesse sur les chemins de l’obscurantisme
Comme le phare éteint de son idéalisme ;

La peur phobique d’échouer sur le récif
De la réflexion devient péché maladif ;
La lumière n’éclaire que ceux qui avancent :
Elle ombrage l’abstinent qui dans son errance

A petit pas se met à compter avec peine
L’étendue de son ignorance toute pleine
De toutes ses certitudes qui nous effraient,
Quand elles affirment réfléchir sur notre paix ;

Inhumant le doute un peu trop inhibiteur
Dans une prière dissipant le malheur,
L’indigence est l’un des meilleurs préservatifs
Contre l’esprit inventif et dubitatif ;

Elle est le meilleur remède contre l’avance
De ce savoir qui enfante la repentance,
Quand celui-ci découvre de féconds chemins
Pour échapper aux carcans réducteurs du saint ;

Détournant le regard de la concupiscence
Afin d’éviter l’éveil, le trouble des sens,
De celui qui ne peut renoncer au pourquoi
De l’immaculé craignant de souiller sa foi :

C’est dans l’avortement de la raison pensante
Qu’est née cette foi inébranlable et sanglante.

Quand son bonheur ne se mesure qu’à la souffrance
Et la misère qui ternie les yeux d’autrui,
On comprend mieux la source de la jouissance
Du croyant qui cherche dans l’ombre un ennemi
Pour assouvir la soif en son intolérance
Dans les eaux frelatés pas encore béni
En observant les âmes égarées dans l’offense
Se dépraver dans le marais de l’hérésie :
Ce péché fangeux de la désobéissance
Qui les plonge dans l’opprobre et la vilenie,
Pour sa joie et la haine de la connaissance.

 Il jouissait de la vie pour ne pas mourir bête,
Souvent inspiré par une âme de poète ;
Il avait plus d’opinions que de certitude
Et n’avait pas conscience de sa finitude ;

Quelle haute pensée de se savoir mourant
Dans le confort et le bien-être opulent ;
L’immortalité était son seul avenir,
Et les céphalées l’épargnaient de réfléchir ;

Il avait tant entendu et maintes fois vu
La nécrologie d’autrui, certes avec émoi
Mais sans jamais vraiment imaginer qu’un jour
Il aurait sa place et que ce serait son tour ;

La maladie arriva comme un couperet
Et la terreur mit fin à ses plus beaux projets,
Ne lui laissant d’autre choix que le paradis
À espérer ; priant en nouveau converti,

Il se plaignait du manque de reconnaissance
A son propre égard et fit cas de ses souffrances,
Aux fidèles, cherchant la considération,
Réclamant de chacun un peu plus d’attention,

Désireux que Dieu aussi s’apitoie sur lui
Et que dans une absolution : il le gracie ;
Son cœur le poussa à finir ses entreprises
Ne voulant rien concéder à la couardise ;

Alors, il afficha ses réussites aux murs
Comme des trophées brillants par leur fière allure,
Dernier miroir à son image narcissique,
Et entretenant ses inclinations cyniques ;

Il s’intéressa à la misère alentour
En plastronnant qu’il ne voulait rien en retour,
Il s’enorgueilli tel un gladiateur romain ;
Victorieux de ses batailles sur son destin

Et à la bravoure de ses engagements,
Il devint nouvel apôtre du dévouement,
Altruiste de l’humilité, prêt à combattre
L’injustice du monde dans un dernier sacre.

Sur les sommets là où campe l’homme érudit,
Il y a longtemps que l’herbe verte a jauni :
Jamais un arbre n’y a donné un seul fruit,
Aucun des oiseaux n’y a jamais fait son nid ;

Même le parfum des roses s’est évanoui,
Refusant de franchir les bornes du mépris,
De ceux qui en proie au vertige s’anoxie
Dans l’épineuse vérité de l’hérésie ;

Les journées mornes et dépourvue de poésie,
Il scrute  l’horizon cherchant une égérie ;
Désespéré de n’y trouver aucune amie,
Il se met à réinventer des paradis.

Il finit par redonner un sens à sa vie,
En se servant des mots comme un alibi ;
Dans son jardin tarit des larmes de l’ennui
S’étiole la luxuriance de son esprit.

Réflexion sur notre progrès

Partagé entre l’espérance du rien,
Et le désespoir du tout, au petit matin,
Je me réveil dans les limbes qui m’écartèle,
Par ces vérités qui nous endorment lorsqu’elles

Prétendent vouloir soulager des maux du soir ;
Dans cette cécité du jour, je me sens choir,
Vouloir me départir de l’être, de l’humain
Civilisé et servile, croyant en vain
 
Échapper aux sentiments de ma condition,
Renonçant un temps au leurre de ma raison ;
Je lutte fiévreusement pour fermer les yeux,
Pour m’en retourner par les chemins tortueux

De l’esprit qui divise pour additionner
L’incohérence de la multiplicité,
Du moins qu’engendre la permanence du doute ;
Quel monde ?… glorifiant la certitude où toute

Obscurité est regardée comme une insulte
A l’intelligence, édifiant comme un culte
L’esprit scientifique « nouvelle providence »
D’un bonheur promit exempt de toute défiance,

Enorgueillit de découverte et de progrès
Où l’individu dans sa conquête de vrai
A perdu le sens du rêve, de l’illusion,
Dans un dernier sursaut empreint de conviction.

Que la nature reste la maîtresse de nos inspirations :
Qu’elle nous enivre comme le parfum des saisons,
Qu’elle vienne fleurir le parterre du chemin de nos émotions,
Qu’elle vienne enrichir de couleurs les confins de notre imagination,
Qu’elle devienne source d’apaisement dans la peur de nos évasions,
Dans cette soif insatiable, inassouvie, qu’engendrent nos exaltations ;
Qu’elle devienne enfin le fruit intarissable de nos passions,
Se riant des limites dans le jardin censuré de nos plus folles raisons.

Testament

Enfoui sous les débris en ruine,
Murés aux affres de l’oubli
Sous les années ensevelies,
Notre histoire se dissémine.

Les feuilles doivent-elles servir
À masquer l’empreinte des pas
Qui mène de vie à trépas,
Dans notre crainte de périr ?

Où, devons-nous les parapher
Comme un ultime témoignage,
Gravé dans le marbre de l’âge ?
Survivance d’une pensée

Que les mots, l’écriture allongent
Dans l’éphémère de la vie
Qui condamne tous les esprits
Dans l’illusion qui nous prolonge.